Voci della Grande Guerra

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(E quando quegli altri strilleranno le parole della grande Italia io vedrò sotto le loro gambette, che non invischiò mai il fango di lassù, il mucchio enorme dei morti — il teschio che ghigna accanto alla carogna verdastra dell’asfissiato come nel vallone dell’Agnelizza.)

Dimenticheremo per un poco, nell’evocazione, di avere dovuto attraversare il mare di merda.

Non lo attraverseranno i miei alpini, per i quali, dopo queste sbornie del congedamento in cui si credono incommensurabilmente felici, la guerra continua — riprende.

Gioia di poter comandare litri più litri all’oste che era sergente maggiore e faceva scattare, ma adesso è lui che deve obbedire al comando del congedando, gioia di non aver la ritirata che aspetta, e poi uscir fuori per il paese quando c’è tanto vino anche nel cielo, e persino le nevi delle montagne sono colorate di terzanello, e c’è la Gusella del Vescovà lassù mattacchiona che sembra un dito immerso in quel vino per far l’assaggio — e cantare la canzone dello zaino affardellato che s’è finito di portare e far echeggiare i portichetti del monologo-sollievo:

— Son borghese, ostia:

Çinque ani digo, dormir su la paia e nel fango, e peoci po’digo, in mònega, in malora ti, cinque ani, senza spoiarse, e peoci...

El xe finio de saludar i ufiziai se ghe ne incontro;