Voci della Grande Guerra

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Caldi soffi di vento sull’accidia della mia triste pubertà scontrosa fantasticante una sicura insidia per coglierti una volta, e paurosa di farlo:

Scivolava sull’attesa vana l’anima con brividi molli:

ma tu, più savia, per la sera accesa mi preferivi un altro su pei colli.

Ora egli è morto, forse sul Podgora, forse ad Oslavia.

Che gli importa adesso se con più accorto desiderio ancora tento la tua dimenticanza:

Ha messo le scarpe al sole;

lo stroncò la bomba sotto il groviglio dei reticolati male abbattuti.